Quando eu não estou bem, eu fujo.
Não de tudo — só das pessoas que não se importam, das que não perguntam, e principalmente das que mandam áudios longos demais, como se minha dor fosse menos importante do que o cronômetro do WhatsApp.
Fugir, às vezes, é um jeito digno de permanecer inteiro.
Não tenho muito ciúmes. E se tenho, eu aviso. Nada de crise disfarçada de joguinho emocional. Gosto de ser direto. Ser seguro de algumas coisas ajuda a não perder tempo com o que não faz sentido. E saber quem a gente é já resolve metade da vida — a outra metade a gente vai improvisando com café, terapia e um pouquinho de coragem.
Não tenho vocação pra vitimismo. Até escuto por um tempo, respeito o drama alheio, mas depois vou ali ler um livro, ouvir uma música, treinar…
Estar vivo já dá trabalho. Ser terapeuta de quem não quer melhorar é demais pra mim.
Não estou aqui pra competir com ninguém — a não ser comigo mesmo, quando me exijo. Mas mesmo assim, vivo. Me dou folga. Me permito falhar. Não sei quanto tempo tenho, então cantar, rir e provar uma receita nova é mais urgente do que responder tudo no prazo.
Às vezes desisto. Fico em casa. Procrastino. E sem culpa. Porque às vezes a maior coragem é dizer “não” pra uma festa, um compromisso, um grupo animado com gente insuportável.
Não me preocupo se gostam de mim. Me pergunto se eu gosto das pessoas. Tem diferença — e é libertador.
Me sinto deslocado em lugares onde não posso ser eu. E tudo bem. Nem todo mundo precisa me entender. Nem todo lugar precisa me pertencer. E não tenho problema em esperar. Aprendi que o que vale a pena demora mesmo.
Nem sempre tudo sai como eu quero. E quer saber? Ainda bem. Se saísse, talvez eu estivesse preso em uma ideia antiga de felicidade.
No fundo, viver é isso: ir embora sem dar tchau, silenciar sem se explicar, e pedir um combo de paz, autenticidade e pão de alho no churrasco da existência.
Porque já dizia minha avó — e o meu espelho confirma:
Quem vive de verdade, cansa de fingir.
